O trem avança no trilho
o trilho corre no chão
as horas são estribilho
e o tempo não passa em vão.
Giram as pás do moinho
caem as folhas do verão
as horas são estribilho
as que chegam e as que vão.
Levanto a taça de vinho
agradeço o que me dão
faço da hora estribilho
como a vida feito pão.
Marina Colasanti, O nome do manhã
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