Ivan Junqueira

Que será o poema, essa estranha trama de penumbra e flama que a boca blasfema? Que será, se há lama no que escreve a pena ou lhe aflora à cena...

Que amor é esse que, desperto, dorme e quando acorda faz-se ambíguo sonho, transfigurando o belo no medonho e em noite espessa a vida multiforme? Então amor é só o...

A árvore era humilde e arqueada, assim como os ombros de um inválido. Mas dava sombra e ríspidas flores vermelhas. E liquens e pássaros e abelhas. Um dia, suas grossas...

Eu sou apenas um poeta a quem Deus deu voz e verso. Na infância, quando fui relva, sentia os pés dos efebos a calcar-me as frágeis vértebras e colhia das...