O murmúrio cessou. Subo ao tablado. Apoiado ao umbral da porta, Procuro distinguir no eco apagado Os desígnios da minha sorte. A penumbra da noite me devassa Por trás de...
Boris Pasternak 24/04/2022
O murmúrio cessou. Subo ao tablado. Apoiado ao umbral da porta, Procuro distinguir no eco apagado Os desígnios da minha sorte. A penumbra da noite me devassa Por trás de...
Ser famoso não é bonito. Não nos torna mais criativos. São dispensáveis os arquivos. Um manuscrito é só um escrito. O fim da arte é doar somente. Não são os...