Stéphane Mallarmé

A primavera enferma expulsou sem clemência O inverno lúcido, estação de arte serena, E no meu ser, que ao sangue obscuro se condena, Num longo bocejar se espreguiça a impotência....

A lua estava triste. Arcanjos sonhadores Em pranto, o arco nas mãos, no sossego das flores Aéreas, vinham tirar de evanescentes violas Alvos ais resvalando entre o azul das corolas....

Não venho, não, vencer esta noite o teu corpo Animal, pecador por todo um povo, nem Em tuas tranças cavar, impuras, tristes ondas Sob o tédio mortal derramado num beijo:...