Jorge Luis Borges

Minha boca pronunciou e pronunciará, milhares de vezes e nos dois idiomas que me são íntimos, o pai nosso, mas só em parte o entendo. Hoje de manhã, dia primeiro...

Entre meu amor e mim hão de se levantar trezentas noites como trezentos muros e o mar será magia entre nós. Não haverá senão recordações. Oh tardes merecidas pela dor,...

Entra a luz e eu me lembro; está ali. Começa por dizer-me seu nome, que é (logo se entende) o meu. Volto à escravidão que durou mais de sete vezes...

Não haverá uma só coisa que não dê ideia de uma nuvem. O são as catedrais de vasta pedra e bíblicos cristais que o templo renderá. O é a Odisseia,...

O Inferno de Deus não necessita o resplendor do fogo. Quando o Juízo Universal retumbar nas trombetas, a terra tornar públicas as vísceras, do pó ressuscitarem as nações para acatar...

A Sylvina Bullrich Sabiam-no os árduos alunos de Pitágoras: As estrelas e os homens voltam ciclicamente; Os átomos fatais repetirão a urgente Afrodite de ouro e os tebanos e as...

De ferro, de encurvadas vigas de enorme ferro tem de ser a noite, para que não a rebentem e a desenraízem as muitas coisas que meus abarrotados olhos viram, as...

Cristo na cruz. Os pés tocam a terra. As três vigas são de igual altura. Cristo não está no meio. É o terceiro. A negra barba pende sobre o peito....

Escrever um poema é ensaiar uma magia menor. O instrumento dessa magia, a linguagem, é assaz misterioso. Nada sabemos de sua origem. Só sabemos que se ramifica em idiomas e...

Sou o que sabe não ser menos vão Que o vão observador que frente ao mudo Vidro do espelho segue o mais agudo Reflexo ou o corpo do irmão. Sou,...