Todos os poemas são um mesmo poema
O tempo se escorrega despretensiosamente, não há força que segure por mais que a gente tente, cada minuto pra trás foi um que andou pra frente. E mesmo correndo doido nesse galope feroz, vez por outra ele amansa e deixa de ser algoz, inté parece que diz: Dá tempo de ser feliz, pois nunca é …
Sou cego – escutem – é uma maldição, um contrassenso, uma contradição, não é uma doença qualquer. Eu ponho a mão no braço da mulher, minha mão cinzenta no seu cinza gris, e ela só me leva para onde eu não quis. Vocês andam, volteiam e gostam de pensar que fazem um som diferente em …
Meiga saudade! — Amargos pensamentos A mente assaltam de valor exausta, Ao ver as roxas folhas delicadas Que singelas te adornam. Mimosa flor do campo, eu te saúdo; Quanto és bela sem seres perfumada! Que te inveja o jasmim, a rosa e o lírio Com todo o seu perfume? Repousa linda flor, num peito f …
Escrevia no espaço. Hoje, grafo no tempo, na pele, na palma, na pétala, luz do momento. Soo na dúvida que separa o silêncio de quem grita do escândalo que cala, no tempo, distância, praça, que a pausa, asa, leva para ir do percalço ao espasmo. Eis a voz, eis o deus, eis a fala, eis …
Minha vida, a partir desse ponto, se torna tão tênue quanto o fio da minha espada. Essa sentença, apesar de não ser prévia, não poderá ser postergada: ato derradeiro, do qual não há retrocesso. Nem avanço. Se minha casa passa a ser meu passo, se sou um ou se somos, se tiver de vender minha …
Falam tanto de ti, pobre cigarro: “Veneno que entorpece e que asfixia!” No entanto, o teu aspecto bizarro traz-me, à memória, uma filosofia. Nessa ânsia de viver tão destemida vieste ao mundo deixando a carteirinha. O fósforo aceso transmitiu-te a vida e a tua vida foi igual à minha… Começaste a viver entre os meus …
Minha Júlia, um conselho de amigo; Deixa em branco este livro gentil: Uma só das memórias da vida Vale a pena guardar, entre mil. E essa n’alma em silêncio gravada Pelas mãos do mistério há-de ser; Que não tem língua humana palavras, Não tem letra que a possa escrever. Por mais belo e variado que …
O crepúsculo cai, tão manso e benfazejo Que me adoça o pesar de estar em terra estranha. E enquanto o ângelus abençoa o lugarejo, Eu penso em ti, apaziguado e sem desejo, Fitando no horizonte a linha da montanha. A montanha é tranquila e forte, e grande e boa. Ela afaga o meu sonho. E …
O gato dorme a tarde inteira no jardim. Sonha (?) tigres enviesados a chamá-lo para a fraternidade no jardim. Gato sonhando, talvez sonho de homem? Continua dormindo, enquanto ignoro a natureza e o limite do seu sonho e por minha vez também me sonho (inveja) gato no jardim. Carlos Drummond de Andrade, Farewell
Me apanho composta: as vísceras, o espírito, meu ânima em dispneia. Nem uma seta consigo pintar na estrada. Ô tristeza, eu digo olhando meu livro. Ô bobagem. Ô merda, polivalentemente, eu digo. De que me adiantou pegar na mão do poeta e mandar pra frente da batalha feminista a mulher do meu amado, se o …
Quando um homem consome a madrugada rabiscando umas folhas de papel e ele sabe que a vida é tonelada oscilando na ponta de um cordel; ele sabe que o fim de toda estrada não desagua no inferno nem no céu, e ele pensa na feira, na empregada, água e luz, condomínio e aluguel; Quando um …
coleciono mas não leio cartas antigas, anúncios de almanaque em latas de goiabada nolasco sei que estou em permanente mudança porque todos os dias abro e fecho gavetas e caixas no entanto aprendi pouco sobre apostas e temporais, só sei que levam muito mais do que trazem. Bruna Beber, Balés
FORAM CRIADAS por mim estas palavras com o meu sangue e com as dores minhas foram criadas! Tudo eu compreendo, amigos, eu compreendo tudo. Misturaram-se vozes alheias às minhas, tudo eu compreendo, amigos! Como se voar eu quisesse e me chegassem para me ajudar as asas das aves, todas as asas, assim vieram as palavras …
Visto assim do alto no cair da tarde o automóvel imóvel sob os galhos da árvore parece estar rumo a algum outro lugar onde abolida a própria idéia de viagem as coisas pudessem livremente se entregar ao gosto inato da dissolução — e é noite. José Paulo Paes, Socráticas
Talvez uma hora, como saber qual?, tivesse interrompido o que agora é definitivo. Talvez uma sílaba, como nas grandes máquinas a peça pequenina. Tudo era implacável? Rumo definido? Mas que são decretos antes de serem lidos? Devia ter sido naquele tempo, antes do destino, que, talvez um movimento, meu, de alguém, um remédio, um telefonema, …