As cigarras começaram de novo, brutas e brutas. Nem um pouco delicadas as cigarras são. Esguicham atarraxadas nos troncos o… Leia Mais
Na minha terra a morte é minha comadre. Subo a rua Goiás, atrás de coisas miúdas, um chinelo, uma travessa,… Leia Mais
A morte do escritor não se quer resolver dentro de mim. Mas não tenho gosto na infelicidade e por isso… Leia Mais
Ontem de noite a tentação me tentou, no centro da casa escura, no meio da noite escura. A noite dura… Leia Mais
Às vezes levanto de madrugada, com sede, flocos de sonho pegados na minha roupa, vou olhar os meninos nas suas… Leia Mais
Ela descalçou os chinelos e os arrumou juntinhos antes de pôr a cabeça nos trilhos em cima do pontilhão, debaixo… Leia Mais
Me apanho composta: as vísceras, o espírito, meu ânima em dispneia. Nem uma seta consigo pintar na estrada. Ô tristeza,… Leia Mais
Não quero nunca desejar a morte, a não ser por santidade, como a chamou Francisco: irmã. É quase 25 e… Leia Mais
Era uma vez um homem sem estudo que amava discursos. Tinha o punho firme para murro e ferros, mas apertava… Leia Mais
Como um tumor maduro a poesia pulsa dolorosa, anunciando a paixão: “O crux ave, spes unica O passiones tempore.” Jesus… Leia Mais