Sylvia Plath
A frase de um caracol numa fina folhinha?
Não aceite. Não é minha.
Ácido acético em frasco lacrado?
Não aceite. Não é comprovado.
Anel de ouro com o sol dentro?
Só mentiras. E sofrimento.
Folha coberta de gelo, o imaculado
Caldeirão crepitando com seu brado,
Sozinho, no alto de cada um
Dos nove Alpes negros.
Um tumulto nos espelhos,
O mar estilhaça o mais cinzento —
Amor, amor, minha estação.
Sylvia Plath, Poesia reunida