Sylvia Plath – Mensageiros

A frase de um caracol numa fina folhinha?
Não aceite. Não é minha.

Ácido acético em frasco lacrado?
Não aceite. Não é comprovado.

Anel de ouro com o sol dentro?
Só mentiras. E sofrimento.

Folha coberta de gelo, o imaculado
Caldeirão crepitando com seu brado,

Sozinho, no alto de cada um
Dos nove Alpes negros.

Um tumulto nos espelhos,
O mar estilhaça o mais cinzento —

Amor, amor, minha estação.

Sylvia Plath, Poesia reunida